Bienvenidos a "Manual (Imperfecto) para Conquistar", una serie de historias donde intentaré (con mayor o menor éxito) conquistar a alguien. No escribo esto solo por darle emoción o contenido a mi blog, sino porque, sinceramente, esta chica me gusta mucho y se me hace realmente atractiva. Aquí no hay fórmulas mágicas ni garantías, solo anécdotas reales, reflexiones y un toque de humor sobre lo caótico, emocionante ya veces absurdo que puede ser este proceso. ¿Será un éxito? ¿Un desastre? No lo sé, pero los invito a descubrirlo conmigo.
Embedded Files
"Un vistazo y nada más"
Domingo, 2 de enero de 2025
Llegamos a Cutervo porque al día siguiente teníamos que trabajar con mi hermano. Creo que eran como las 10 de la noche cuando por fin pisamos el pueblo. Dejamos las cosas en el cuarto donde nos alojamos y nos tiramos un rato a descansar, cada uno en lo suyo, yo revisando el celular, él quizás inmerso en sus pensamientos. Pero no pasó mucho antes de que el hambre nos ganara, así que decidimos salir a un restaurante que quedaba a unas pocas calles. Era de esos lugares sencillos, con luz cálida y un olor a comida que te abre el apetito al instante.
Nos sentamos, pedimos la carta y empezamos a ojearla, dudando entre un pollo a la brasa o algo más ligero. En eso, mi hermano me suelta de la nada: "¿Viste a la chica que pasó?". "Sí", le dije, porque justo había notado a una chica guapa cruzando por ahí. Hicimos un par de comentarios al aire, de esos que sueltas sin pensar mucho, y seguimos con lo nuestro. Pero luego caímos en cuenta de que no estábamos hablando de la misma persona. Él señalaba a otra, y cuando seguí su mirada, la vi. Y, en serio, me quedé sin palabras. Era demasiado linda, justo mi tipo: delgada, tez blanca, cabello claro que le caía con una suavidad que parecía irreal, y una sonrisa hermosa, tímida, como si no quisiera llamar la atención pero igual lo hacía. Su rostro tenía algo angelical, casi de otro mundo. Desde ese momento, no pude dejar de mirarla, aunque ella ni cuenta se dio. Creo que ni siquiera reparó en mí esa noche; estaba en su propio universo, quizás charlando bajito con alguien o perdida en sus pensamientos.
Terminamos de cenar, pedimos la cuenta y nos levantamos para pagar. Antes de salir, no me resistí y volteé una última vez para verla. No sé qué esperaba, ¿que me mirara de vuelta? No pasó, pero igual se me quedó grabada. De regreso al cuarto, ya con mi hermano, no me aguanté y le dije: "¿Cómo estará en Facebook, Instagram o TikTok?". Era una idea absurda, lo sé, porque no teníamos ni su nombre. "¿Cómo se llamará? ¿María? ¿Lucía? ¿Algo más raro?", intentamos adivinar entre risas, pero nada. Se me ocurrió buscar el restaurante en Google Maps o Facebook, pensando que quizás ella seguía la página y en algún "like" o comentario aparecería su perfil. Fracaso total: el lugar no tenía ni página ni estaba registrado en Maps. Esa noche me rendí, agotado y un poco frustrado. "Ya qué chucha", pensé, "que se llame como sea". Nos acostamos porque el día siguiente iba a ser largo, pero algo en mi cabeza no dejaba de dar vueltas. No lo sabía entonces, pero esa no sería la última vez que la vería. Y lo que vendría después… bueno, digamos que las cosas se pondrían interesantes. Muy interesantes.
Continuará…
"El arte de intentarlo (y fallar)"
Miércoles, 5 de febrero de 2025
Sabía que la chica desconocida trabajaba en el restaurante, así que decidí volver. Claro, la excusa era comer algo, pero en realidad iba por ella. Llegué alrededor de las 8:30 de la noche, cuando el aire ya estaba fresco y las luces del lugar hacían que todo se sintiera un poco más íntimo. Entré, recorrí el sitio con la mirada y ahí estaba: Tan linda como la recordaba, moviéndose entre las mesas con esa calma que me tenía atrapado. Tomé asiento en una esquina, intentando no parecer demasiado obvio, y un joven mesero se acercó con la carta. La tomé, pero en mi cabeza pensé: "Ojalá hubiera sido ella". No era gran cosa, pero ya imaginaba lo perfecto que sería tenerla cerca, aunque fuera por un segundo.
Hojeé la carta sin prestarle mucha atención, y cuando el chico volvió a tomarme el pedido, le dije con una sonrisa casual: "Aún no me decido". Era una mentira estratégica, claro. Mi plan era esperar a que la chica estuviera libre y hacer que ella viniera. Quería una excusa para hablarle, para tenerla frente a mí, aunque fuera por un instante. Así que me armé de valor, la busqué con la mirada entre el ir y venir de los platos, y cuando la vi desocupada, le hice un gesto sutil con la mano, como diciendo "ven, por favor". Funcionó. Se acercó, con esa sonrisa tímida que me desarmaba, y me dijo:
—Hola, ¿qué va a desear?
—Hola, ¿qué tal? —respondí, intentando sonar relajado, aunque mi corazón iba a mil—. Una sopa, por favor.
No recuerdo qué tipo de sopa pedí, algo con pollo o verduras, supongo. Ella asintió:
—Listo, ahora sale su pedido.
Antes de que se diera la vuelta, lancé la pregunta que había estado ensayando en mi mente:
—¿Cómo te llamas?
—Cristina —dijo, mirándome por un segundo antes de bajar la vista.
—Mucho gusto —contesté, y eso fue todo. Un "mucho gusto" seco, sin gracia. Quise patearme a mí mismo ahí mismo. Había imaginado ese momento mil veces: yo diciendo algo ingenioso, ella riendo, una chispa. Pero no. Solo un "mucho gusto" y silencio.
Me prometí que cuando volviera sería diferente. Que le preguntaría algo más, que encontraría la forma de ser interesante, de quedarme en su radar. Después de un rato, regresó con los cubiertos, unas cremas y una servilleta. Los dejó sobre la mesa con cuidado, y yo… yo me congelé. Quería hablarle, decirle cualquier cosa, aunque fuera un comentario tonto sobre el clima o la sopa. Pero los nervios me traicionaron. Fue como estar en clases, cuando el profesor dice tu nombre y sabes que te toca exponer, pero te quedas en blanco. Mi lengua se trabó, mi mente se nubló, y lo único que hice fue asentir como idiota mientras ella se alejaba. Cuando se fue, suspiré y me hundí un poco en la silla. "¿Por qué no le dije algo?", me reproché en silencio. "Que me sirva la sopa y ahí sí le hablo", me juré.
Pero el universo tenía otros planes. La sopa llegó, humeante y con un olor que prometía reconfortarme, pero no fue Cristina quien la trajo. Otra chica, amable pero indiferente, la dejó frente a mí y se fue. Me quedé mirando el plato, decepcionado. Había perdido mi oportunidad, y lo peor era saber que dependía de mí haber hecho algo al respecto. terminé de cenar en automático, pagué en la caja con un "gracias" apagado y salí del restaurante con las manos en los bolsillos, el frío de la noche pegándome en la cara.
De vuelta en el cuarto, mientras me cepillaba los dientes y me cambiaba la ropa, intenté consolarme. "Al menos sé su nombre", me dije. "Cristina. Tiene que estar en redes". Me tiré en la cama con el celular en la mano y empecé a buscar como loco: Facebook, Instagram, TikTok, tecleando "Cristina Cutervo", "Cristina restaurante", cualquier combinación que se me ocurría. Nada. Ni una pista. Me quedé mirando el techo, el teléfono cayéndose lentamente de mi mano, y pensé: "Esto no puede terminar así". Y entonces, entre el cansancio y la frustración, una idea empezó a encenderse en mi cabeza. No la encontré esa noche, pero algo me decía que el próximo encuentro no sería tan silencioso. Esto apenas estaba empezando.
Continuará…
"El nombre no es suficiente"
Martes, 11 de febrero de 2025
Estaba en la oficina con mi amiga, entre cosas pendientes y el ruido de fondo de teclados y teléfonos. Como siempre, no faltaban las bromas ni los comentarios tontos que nos sacaban carcajadas entre tarea y tarea. En un momento de pausa, se me escapó mencionarle que había visto por ahí a una chica que me tenía loco. Le conté todo lo que ya les he narrado: el restaurante, los nervios, el "mucho gusto" que no llegó a nada. Ella se rio con ese tono de "este tonto no tiene remedio" y, entre risas, me dijo:
—Tienes que hablarle, ¿qué esperas?
—Claro que sí —respondí, más para convencerme a mí mismo que a ella.
Terminó nuestro turno y salimos de la oficina, con el sol ya escondiéndose detrás de los edificios. Le propuse invitarla a cenar, pero con una condición:
—Vamos al restaurante, me acompañas, ¿sí?
Ella me miró con una sonrisa pícara y soltó:
—¿Solo me invitas porque te conviene? ¿verdad?
Nos reímos los dos, y yo, haciéndome el ofendido, le dije:
—Cómo crees, vamos nomás.
Subimos a su moto, el viento pegándome en la cara mientras esquivábamos el tráfico, y llegamos al restaurante. Nos sentamos en una mesa cerca de la ventana, charlando de cualquier cosa: el trabajo, el clima, las tonterías de siempre. Una mesera nos trajo la carta, y mientras decidíamos qué pedir, le señalé disimuladamente a Cristina, que estaba al fondo atendiendo otra mesa.
—Esa es —susurré.
Mi amiga la miró de reojo y asintió:
—Ah, sí, está bien bonita la chica.
No pude más que sonreír, porque era verdad.
La mesera tomó nuestro pedido, y mientras seguíamos conversando, yo, de rato en rato, volteaba a mirarla, como si con cada vistazo pudiera descifrar algo más de ella. Luego, la mesera volvió con nuestros platos, y de la nada, mi amiga —sin previo aviso— decidió tomar el control:
—Disculpa —le dijo a la mesera—, ¿sabes cómo se llama la chica que está allá?
—¿Cuál? ¿La flaquita? —preguntó ella, señalando con la barbilla.
—Sí, esa —respondió mi amiga, y antes de que pudiera procesarlo, añadió—: Es que le gusta a mi amigo.
Sentí la sangre subirme a la cara y solté una risa nerviosa, atrapado entre la vergüenza y la sorpresa. La mesera sonrió, como si ya hubiera visto este tipo de cosas mil veces, y dijo:
—Se llama Cristina.
—¿Y no sabes sus apellidos, de casualidad? —me animé a preguntar, aprovechando el impulso.
—No, lo siento —respondió ella, encogiéndose de hombros.
Mi amiga, imparable, insistió:
—Pregúntale, por favor. Mi amigo ya me tiene harta hablándome de ella todo el tiempo.
La mesera soltó una risita y asintió:
—Está bien, voy a ver.
Cuando se alejó, nos miramos y estallamos en risas. "Esto es ridículo", pensé, pero al mismo tiempo sentía una chispa de esperanza. Por fin tenía algo más que un nombre suelto.
Terminamos de cenar entre bromas y comentarios sobre mi "estrategia" inexistente. Antes de irnos, buscamos a la mesera con la mirada y la llamamos. Mi amiga, directa como siempre, preguntó:
—¿Sí conseguiste sus apellidos?
—¡Sí! —dijo ella, y mi corazón dio un salto—. Se llama Cristina [apellidos ocultos por obvias razones].
Me emocioné tanto que casi se me escapa un grito. Agradecimos, fui a pagar la cuenta con una sonrisa que no me cabía en la cara, y mi amiga me dejó en mi cuarto en su moto. Le di las gracias mil veces por ser mi cómplice improvisada y se fue con un "de nada" despreocupado.
Subí las escaleras de dos en dos, tiré mis cosas en la cama y saqué el celular como si mi vida dependiera de ello. "Cristina [apellidos]", tecleé en todas las redes posibles: Facebook, Instagram, TikTok. Nada. Probé variaciones, iniciales, todo lo que se me ocurrió. "¿Tan mala suerte puedo tener?", me dije, frustrado, mientras el brillo de la pantalla me devolvía cero resultados. Le escribí a mi amiga por WhatsApp: "No la encuentro”. Ella respondió rápido: "Quizás usa otro nombre, como Kristina, o solo las iniciales. Sigue intentando". Era una posibilidad, pero igual me sentía derrotado. Me tiré en la cama, mirando el techo, el celular resbalándose de mi mano. Me resigné esa noche, cerré los ojos y dejé que el sueño me ganara. Pero justo antes de quedarme dormido, una idea cruzó mi mente como un relámpago: si las redes no me daban respuestas, iba a tener que encontrarlas en persona. Y eso, amigos, iba a cambiarlo todo.
Continuará…
"Un paso más cerca (o no)"
Jueves, 20 de febrero de 2025
Habían pasado una semana y media desde mi última visita al restaurante. Entre el dinero ajustado y una mezcla de resignación que me pesaba en el pecho, simplemente dejé de ir. En esos días, mientras hablaba de ciertas cosas con mi hermano, le conté lo que estaba sucediendo: las veces que me quedé mudo frente a Cristina, cómo me había acobardado una y otra vez. Él me escuchó, negó con la cabeza y soltó:
—Hermano, eres psicólogo, usa tus conocimientos.
Me reí por dentro. "¿En qué curso de la carrera me enseñaron a ligar?", pensé. Pero luego me detuve. No iba por ahí el tema. Mi hermano tenía razón: no se trataba de fórmulas mágicas, sino de habilidades que ya tenía. Comunicación, empatía, un poco de lenguaje corporal. Cosas que estudié, que practiqué, que sabía usar. Me había estado subestimando demasiado. No era la primera vez que hablaba con una chica, y aunque Cristina me ponía los nervios de punta, podía hacerlo. Me lo prometí: "El día que vuelva, ese será el día".
Así llegó el jueves. Con el bolsillo un poco más holgado y una chispa de decisión en la cabeza, me encaminé al restaurante. El olor a comida recién hecha me recibió al entrar, y tomé asiento en una mesa cerca del fondo, con vista a todo el lugar. Un joven mesero me alcanzó la carta, pero ya sabía lo que iba a hacer: esperar a Cristina. Hojeé las opciones sin mucha atención, vigilando de reojo hasta que la vi libre. Entonces, con un gesto sutil, la llamé. Se acercó, con esa calma que ya me era familiar, y me saludó:
—Hola, ¿Qué vas a pedir?
—Un octavo de pollo a la brasa —respondí, y antes de que se diera la vuelta, tomé aire y me lancé—: Hola, eres Cristina, ¿verdad?
Ella asintió, con un "sí" suave y una mirada curiosa.
—No sé si lo has notado —seguí, sintiendo el corazón en la garganta—, pero he venido un montón de veces aquí. He intentado conseguir algún dato tuyo, algo para encontrarte, pero no te hallo en ninguna red social. ¿Será que no usas o qué?
Una pequeña sonrisa se dibujó en su rostro, y respondió:
—Disculpa, es que no uso mucho las redes. No tengo tiempo. Incluso mi Facebook tiene una foto que ni es mía.
Todo encajó en mi cabeza como un rompecabezas. Claro, por eso era un fantasma digital. Animado, insistí:
—¿Y habrá alguna forma de ubicarte por algún lado?
—¿Para qué? —preguntó, alzando una ceja.
Tragué saliva y fui al grano:
—Lo que pasa es que quisiera conocerte un poco. Quizás salir o algo. ¿O tienes enamorado?
Lo solté con miedo, esperando un "sí" que me derrumbara. Pero ella negó, tranquila:
—No, claro que no. Pero por el momento no quiero saber nada de nadie.
Su tono y la forma en que apartó la mirada me dieron pistas. No mentía. Tal vez una relación pasada la había dejado así, quizás reciente. Antes de que me hundiera en mis teorías, añadió:
—Uso un poco Instagram. Por ahí me puedes encontrar.
Me estremecí. Era lo que necesitaba.
—¿Cómo te busco? —pregunté, casi conteniendo el aliento.
Me deletreó su usuario: su nombre seguido de una palabra rara, como una mezcla extraña de letras que no olvidaría jamás. Le agradecí, con una sonrisa que no podía disimular:
—Solo esto necesitaba.
Ella me devolvió una sonrisa amable, de esas que no prometen nada pero igual te levantan, y se alejó a paso ligero.
Mientras esperaba mi pollo, me sentía un ganador. Por fin tenía algo concreto, un hilo del que tirar. Cuando llegó la comida, la disfruté con una satisfacción que no explicaba solo el sabor. Pagué la cuenta, volteé a verla una última vez antes de salir y caminé al cuarto con una energía que hacía días no sentía. Al llegar, tiré mis cosas sobre la cama, saqué el celular y busqué su Instagram. Ahí estaba: cuenta privada, una foto borrosa en el perfil, pero era ella. Le di seguir y envié la solicitud sin pensarlo dos veces.
Y entonces, el subidón se frenó. ¿Y si no me aceptaba? ¿Y si solo me dio su usuario por cortesía, para quitarse de encima a un cliente insistente? La incertidumbre me golpeó como una ola fría. Me tiré en la cama, mirando el techo, el celular todavía en la mano. Podía verla aceptándome en un rato… o podía pasar días esperando una respuesta que nunca llegaría. Mis dudas se arremolinaban, pero en el fondo algo me decía que esto no iba a quedar así. Al día siguiente lo sabría. Y lo que viniera después, bueno, eso iba a ser un juego completamente nuevo.
Continuará…
"Silencio en la espera"
Sábado, 22 de febrero de 2025
El viernes 21, la incertidumbre me comía vivo. ¿Me aceptaría la solicitud o no? No podía quitarme esa pregunta de la cabeza. En un arranque de impaciencia, decidí escribirle un mensaje por Instagram. "Hola, soy el que te pidió tu red social anoche en el restaurante. Me llamo Lenin", le puse, asegurándome de sonar casual pero claro. Mi idea era simple: recordarle quién era, por si se le había olvidado, y tal vez meter un poco de presión —sin exagerar— para que viera mi solicitud. Envié el mensaje, y luego empezó la tortura: minutos que se arrastraban, horas que pesaban como días. Nada. Ni un "visto", ni una señal. Me fui a dormir con el celular al lado, revisándolo cada tanto como si mi fuerza de voluntad pudiera hacer aparecer una respuesta.
El sábado por la mañana, todo cambió. Abrí Instagram con esa mezcla de costumbre y resignación, y ahí estaban: dos notificaciones suyas. Una, mi solicitud aceptada. Dos, ella también me seguía. Y, como bonus, un mensaje: breve, amable, pero suficiente para hacerme sonreír como idiota. "¡Por fin!", pensé, casi gritándolo en mi cabeza. Estaba feliz, más de lo que quería admitir. Ahora solo era cuestión de mantener el contacto, charlar un poco, encontrar el ritmo hasta que surgiera el momento perfecto para invitarla a salir. O eso creí.
Empecé a escribirle, con cuidado de no abrumarla. Ella no contestaba rápido —a veces pasaba un día entero—, pero no me desanimaba del todo. Recordé lo que me había dicho en el restaurante: no era de redes sociales, y el trabajo le robaba casi todo su tiempo. Yo también estaba en lo mío, entre la oficina y mis cosas, así que no le di demasiada importancia. Las conversaciones eran lentas, pero avanzaban. Poco a poco, fui sacándole algunos datos: había vivido en una ciudad cerca de Cutervo, aunque era nacida aquí; me contó sobre su trabajo, como esa noche en que se fue la luz en parte de la ciudad y el restaurante se quedó casi vacío. "Fue un alivio", escribió, "un día más tranquilo que los demás". Me imaginé su sonrisa al teclear eso, y yo le respondía con algo ligero, intentando mantenerla interesada.
Pero entonces, algo cambió. Un día, después de enviarle un mensaje —nada especial, solo un comentario sobre su historia—, el tiempo de respuesta se estiró. Ya no era un día. Fueron dos. Luego tres, cuatro, cinco, seis. Una semana entera sin una palabra. El silencio me golpeó fuerte. Mi mente se llenó de preguntas que daban vueltas como un carrusel descontrolado: ¿La aburrí? ¿Se cansó de mí? ¿Estaba tan ocupada que ni un "hola" podía mandar? O peor: ¿había vuelto con alguien del pasado y decidió cortarme sin avisar? Cada teoría me hundía un poco más, y aunque intentaba no darle vueltas, era imposible. Revisaba su perfil a escondidas, buscando pistas en sus historias —si es que subía algo—, pero nada. Solo vacío.
Con los días, el cansancio me ganó. "Ya fue", me dije, dejando el celular a un lado con un suspiro. Decidí rendirme, convencerme de que esto no iba a ningún lado. Había hecho lo que pude, y si ella no respondía, no iba a seguir insistiendo como tonto. La chispa que había sentido se apagaba lentamente, y empecé a aceptar que quizás Cristina solo sería un capítulo cerrado. Pero justo cuando creía que todo estaba perdido, mi celular vibró. Un mensaje nuevo. Su nombre en la pantalla hizo que mi corazón diera un salto, una chispa de ilusión que regresó en un instante. Lo abrí con las manos temblando, sin saber que lo que venía no solo avivaría esa esperanza, sino que la pondría a prueba como nunca antes. El final de esta historia estaba más cerca de lo que imaginaba, y no tenía idea de lo que me esperaba.
Continuará…
"El adiós que no planeé"
Sábado, 22 de febrero de 2025 (y un poco más allá)
Abrí su chat y ahí estaba: un "Holaaa" extenso, seguido de respuestas a los mensajes que le había dejado días atrás. Lo leí con un nudo en el estómago, medio desganado después de tanto silencio. Le contesté lo que me escribió y, casi sin pensarlo, añadí: "Pensé que ya no me querías hablar". Ella respondió rápido esta vez: "No, es que, como te dije al inicio, no me conecto mucho". "Sí, entiendo", le dije, aunque una parte de mí todavía dudaba si era solo una excusa.
La conversación fluyó, y esta vez fue diferente, más constante. Entre los mensajes que le había mandado antes, le pregunté cómo eran sus horarios de trabajo. Ella me los explicó, pero antes dijo algo que me dejó frío: "Eran". "¿Eran?", respondí, con un signo de pregunta que se sintió más grande de lo que escribí. "Sí", contestó, "es que ya no trabajo más ahí. En unos días empiezan mis clases y tengo que viajar". Sentí un vacío raro, como si el suelo se moviera un poco. Siempre asumí que vivía en Cutervo, que estudiaba aquí y que solo estaba trabajando en el restaurante para aprovechar las vacaciones. Y en parte era cierto, pero no del todo. "Voy a una universidad en Trujillo", me explicó. Trujillo. A horas de distancia, una ciudad que de pronto puso un muro entre nosotros.
Desesperado por hacer algo, por no dejar que se escapara así, le tiré una propuesta: "¿Y si salimos antes de que te vayas? No sé, para conocernos un poco más". Mi voz interior rogaba que dijera sí, que hubiera una chance. Pero ella bajó la mirada —o eso imaginé por su respuesta— y dijo: "Me voy mañana. Ya tengo todo listo, solo estoy esperando la hora". No había nada que hacer. Todo estaba escrito. Se disculpó, con una sinceridad que me dolió: "Lo lamento, pero tengo que irme. No sé cuándo vuelva, tal vez en las próximas vacaciones". Me quedé callado un rato, mirando la pantalla. Resignado. Ya no podía cambiarlo.
Seguí la charla, intentando no dejar que el silencio ganara. "¿Qué estudias?", le pregunté, buscando algo que llenara el hueco. "Psicología, estoy en tercer ciclo", dijo ella. Sonreí, porque de todas las carreras posibles, tenía que ser esa. "¿Y tú? ¿Estudias algo o ya terminaste?", me preguntó. "Ya terminé. Soy psicólogo", le contesté, y los dos soltamos una risa suave al otro lado de la pantalla. "Si necesitas ayuda con algún curso o trabajo, no dudes en escribirme", le ofrecí, medio en serio, medio como excusa para no cortar el hilo. "Gracias, de verdad", dijo ella, y se notaba que lo decía en serio. Antes de despedirme, añadí: "Aunque estés lejos, me gustaría seguir en contacto contigo". "No hay problema", respondió, "solo que, ya sabes, no me conecto mucho". "Tranquila, no pasa nada", le dije, aunque en el fondo sabía que, tarde o temprano, esos mensajes se espaciarían hasta perderse. Lamentablemente. O quién sabe.
Y así llegamos al final de esta serie, de este "Manual (Imperfecto) para Conquistar". Mientras escribo esto, pienso en lo que aprendí, y quiero compartirlo con ustedes. No deberíamos perder tanto tiempo dudando, haciéndonos preguntas tontas que nos paralizan. Hay que escuchar más al corazón, pero sin dejar la razón de lado. Si no hubiera dudado tanto, si hubiera manejado mejor algunas cosas —hablarle antes, buscarla antes—, quizás habría tenido tiempo de conocerla más. De salir con ella, de sentarme frente a frente y escuchar su voz sin pantallas de por medio. El final habría sido el mismo, porque ella se iba sí o sí, pero al menos tendría esos recuerdos. Sin embargo, las cosas ya están hechas, y no todo fue en vano. Aprendí a soltar el miedo, a intentarlo aunque salga mal, y eso no es poco.
Espero que hayas disfrutado esta pequeña serie. Tal vez te pasó algo parecido: quizás también fracasaste en una conquista, o quizás fuiste más rápido que yo, tomaste mejores decisiones y lograste lo que querías. Sea como sea, ojalá esta historia te haya llegado, te haya sacado una sonrisa o un suspiro. Gracias por acompañarme en este desastre que, al final, no se sintió tan mal. Ha sido un placer entretenerlos con mis tropiezos. Nos vemos en la próxima, quién sabe con qué locura.
Page updated
Google Sites
Report abuse